El estanque de la luna (Abraham Merritt)

Merritt (1884-1943) fue escritor y editor de éxito, sobre todo en los magazines "The American Weekly" o "The All-Story Weekly" donde publicó la mayor parte de su obra. Parece ser que era uno de los autores mejores pagados de la época, con un salario de $25.000/año en 1919 y unos $100.000/año al final de su carrera. Teniendo en cuenta que en esa época el salario medio era de $1.125/año y el valor medio de una casa nueva $5.626, se podía decir que Merritt estaba forrado.

Pero tenía muy claro como gastar su dinero y durante sus muchos viajes a países exóticos se dedicó a coleccionar propiedades, armas, máscaras y plantas extrañas relacionadas con la brujería, además de atesorar una biblioteca de literatura ocultista de más de 5.000 volúmenes (quien la pillara !!)

Merritt fue una de las fuentes de las que bebió H.P Lovecraft, aunque sería más justo decir que se influenciaron mutuamente, ya que eran coetáneos. Parece que el resplandor de Merritt ilumina más lejos, y hay quien ve en la serie "Lost" (Perdidos) una clara influencia de la literatura del autor. Después de leer el libro creo que hay algo de verdad en eso.

El libro fue escrito en dos partes, "El estanque de la luna" de 1918 y "La conquista del estanque de la luna" en 1919. Más tarde, por cuestiones de rentabilidad editorial se publico la novela englobando ambos relatos.

La historia la cuenta el Profesor Goodwin que se encuentra realizando unas investigaciones científicas en el Pacífico y de repente se topa con el barco del antropólogo Throckmartin, éste completamente desesperado le narra la misteriosa desaparición de su mujer, y más tarde es abducido por una "cosa" que surge del reflejo de la luna en el agua.

"Irradiaba luz; estaba lleno de luz; rebosando luz. Una brillante nube giraba su alrededor y a través de él en espirales radiantes, tentáculos relucientes, luminiscentes espirales y chispeantes."

(Cita de El estanque de luna de Abraham Merritt)

Goodwin picado por los acontecimientos y por las enigmáticas revelaciones de Throckmartin decide poner rumbo hacia el lugar que le indicó el antropólogo. Por el camino encuentra a Olaf, otro desesperado navegante en busca de su mujer e hija desaparecidas en idénticas circunstancias. En el viaje recogen al piloto de aviones O'Keefe, un irlandés que casualmente sufre un accidente con su aeroplano cerca del barco de Goodwin.

El grupo de exploradores llega a la isla donde unas ruinas ancestrales esconden secretos en su interior. Consiguen traspasar el portal y acceder a través de túneles subterráneos a un lugar donde se ha desarrollado un civilización aislada del mundo exterior. (Esto recuerda un poco a los Morlocks de H.G Wells en la Máquina del tiempo). De hecho Merritt llega a hacer mención a Wells :

"No existe nada inherentemente improbable en la obra de Wells; el hombre es el regente de la Naturaleza por causas meramente accidentales"

(Cita de El estanque de luna de Abraham Merritt)

Dentro del mundo subterráneo hay mucha actividad, por el momento un estanque que se activa bajo la luz lunar, y que alberga en su interior a "El Morador", una criatura que parece ser la causante de las desapariciones.

A partir de aquí (supongo que aquí acaba la primera parte), Merritt cambia el suspense y misterio por la fantasía, y comienza a presentar personajes a cual más extraño: Seres de luz (los Tres), enanos forzudos, ranas de tres metros de alto, princesas muy bellas (que caen rendidas ante los encantos del irlandés), y otros seres que parecen sacados de un sueño Tolkiniano.

Se desata una guerra entre los dos clanes principales, y entre todo ese caos, nuestro grupo de exploradores tendrán que elegir bando y luchar para poder salir de allí.

En esta segunda parte la fantasía se le escapa un poco de las manos a Merritt, aunque curiosamente siempre intente compensar los hechos con conocimientos científicos, quizá para darle un aire más formal a la novela:

Especula sobre la formación de la Luna:

"Sabemos o, al menos, eso creen saber nueve de nuestros diez astrónomos, que la Luna fue arrojada de nuestro planeta, de esta misma región que nosotros llamamos el Pacífico, cuando la Tierra no era más que melaza"

(Cita de El estanque de luna de Abraham Merritt)

E incluso sobre como se propaga la vida a través del espacio sideral:

"...se aproximaba a las ideas de Arrenius, el genio suizo que proclamaba que la vida comenzó sobre la tierra al llegar a esta diminutas esporas que habían viajado a través del espacio.."

(Cita de El estanque de luna de Abraham Merritt)

Si he de elegir una de las partes me quedo sin dudarlo con la primera, que parece una mezcla de "La isla misteriosa" con "La máquina del tiempo" y "Viaje al Centro de la Tierra". Muy agradable de leer, pero pierde un poco de fuelle en la segunda parte, aunque eso dependerá si los gustos de lector se inclinan más al misterio o la fantasía pura.

Nota: 6,5/10

Perdidos (Peter Straub)

Después de leer esta novela he llegado a la conclusión que ganar un premio "Bram Stoker Award" no es garantía de haber escrito una gran obra de terror. Algo extraño tuvo que suceder en la literatura de nuestro querido género de horror para que en el año 2003 Peter Straub con "Perdidos" ganara la edición de ese año.

Y es que se llega al final de la novela exactamente igual que como se empieza, esperando que suceda algo interesante. Después de leer "FIN" pienso, vale vamos a desahogarnos con una entrada en el blog e intentar olvidarnos cuanto antes de este libro.

La trama empieza bien y promete una buena historia. Una mujer se suicida sin motivo aparente, y Mark, su hijo adolescente más tarde desaparece sin dejar rastro. Tim, el tío de Mark, escritor de novelas de terror comienza a investigar la desaparición de su sobrino. Descubre como epicentro de todos los males una casa del barrio abandonada, sobre la que existen multitud de leyendas populares acerca de hechos del pasado que sucedieron allí. ¿ Quizá queda algo latente en esa casa que provocó el suicidio de la mujer y la desaparición del chico ?

Alguien debería decirle al autor que es muy difícil mantener la atención del lector cuando continuamente se cambia "sin ton ni son" de narrador y de tiempo (pasado-presente), y que no parece muy buena idea meter con calzador nuevos personajes en el último capítulo del libro.

En fin, si tienes la santa paciencia de terminar de leer el libro, el final insulso, acorde con el resto del libro te decepcionará. Que conste que he avisado.

Después de terminarlo, aún no se si he leído una historia de una casa encantada, de un asesino en serie, de un pedófilo, o de fantasmas del pasado que de la mano de Peter Straub han llegado para atormentar al sufrido lector. El título al menos es correcto, ya que "Perdidos" completamente quedan los lectores después de intentar digerir ese montón de tramas deslavazadas e incongruentes.

Bonus: Nunca hay que fiarse de los elogios de las contraportadas de los libros, posiblemente están escritos por alguien que ni siquiera se los ha leído.

Nota: 4,5/10

El tapiz amarillo (Charlotte Perkins Gilman)

El tapiz amarillo (aunque sería más correcto traducirlo por "El papel de pared amarillo") es una obra de Charlotte Perkins Gilman, escritora americana de finales del siglo XIX. En una época donde los derechos de la mujer brillaban por su ausencia (aún no tenían reconocido el derecho a votar), Charlotte, viniendo de una familia rota y pobre, con un padre que los abandonó siendo ella una niña, y una madre con menos capacidades afectivas que un bloque de hielo, consiguió aferrarse a la tabla de salvación de la literatura, método tan recurrido para evadirse o proyectar los problemas e que martirizan e inquietan a tantos escritores.

En 1885, un año después de haberse casado con Charles Walter Stetson, Charlotte Perkins Gilman dio a luz a su hija, Katharine, y al poco tiempo entró en una profunda depresión. El doctor Silas Weir Mitchell, un reputado neurólogo a quien había acudido en busca de ayuda, le diagnosticó agotamiento de los nervios y le prescribió una cura de descanso, un controvertido tratamiento en el que era pionero.

«Vive una vida tan hogareña como te sea posible, realiza no más de dos horas de actividad intelectual al día y no toques nunca más una pluma, un pincel o un lapicero»: estas fueron las instrucciones que le dio el médico a la autora. Durante unos meses siguió estos consejos, pero su depresión se agravó, y, según sus propias palabras, se acercó tanto a la frontera de la profunda ruina mental que llegó a vislumbrar el otro lado. Solo haciendo caso omiso de los consejos del médico y volviendo al trabajo logró recuperarse de su depresión.

Esta experiencia la marcó hasta tal punto que en 1890 (se publicó en 1892) escribió El papel pintado amarillo, un estremecedor relato que constituye una demoledora crítica al tratamiento prescrito por el doctor Mitchell.

El relato corto (se lee en media hora) cuenta la historia de una mujer que tras un parto cae en depresión, su marido, un reputado médico le diagnostica cansancio, y le receta descanso permanente y actividad cero en una casa que alquilan para que ella repose allí con todas las garantías de disponer de tranquilidad total.

La mujer es recluida en una habitación de la casa, la niñera cuida de su hija, el marido no suele estar en casa, y ella se encuentra sola y ociosa. Pese a que propone iniciar algunas pequeñas actividades, su marido no le deja, aludiendo como médico que ella debe respetar su decisión del reposo absoluto.

Tantas horas en soledad hacen que ella comienze a obsesionarse con el papel de la pared, con sus dibujos y sus formas, y sobre todo con ese odioso color amarillo:

"Cada día se destacan más las formas imprecisas que hay detrás del dibujo principal. Siempre es la misma forma, sólo que muy repetida. Y es como una mujer agachada, arrastrándose detrás del dibujo. No me gusta nada."
(Cita de El tapiz amarillo de Charlotte Perkins Gilman)

Su paranoia va en aumento hasta que su laberinto mental desencadena un final trágico.

En definitiva, un relato agradable de leer, a partir del cual Charlotte Perkins Gilman se convirtió en activista del movimiento feminista. Gilman escribió esta historia para cambiar la opinión de la gente sobre el papel de la mujer en la sociedad, ilustrando cómo la falta  de autonomía de las mujeres iba en detrimento de su salud mental, emocional e incluso física.

En 1932 le diagnosticaron un cáncer de mama incurable y tras tomar una sobredosis de cloroformo acabó con su vida en 1935, dejando esta nota manuscrita:

"Prefiero el cloroformo al cáncer"

Nota: 6,5/10

Zothique (Clark Ashton Smith)

 

Clark Ashton Smith (CAS de aquí en adelante) fue un artista polivalente (igual le daba a la poesía, que a la escritura, que a la escultura), nacido en el seno de una humilde familia de Auburn (California). Su biografía indica que fue un buscavidas y trabajo en innumerables oficios. De joven escribió mucha poesía, hasta que un día H.P Lovecraft leyó un poema suyo, le escribió y entabló amistad con él, hasta el punto de ofrecerle escribir en Weird Tales, la revista pulp más importante de la época.

A partir de entonces el nombre de CAS fue una constante en muchas portadas de Weird Tales, participando en los cuentos de los Mitos de Cthulhu y otros ciclos mitológicos. Uno de estos ciclos fue Zothique, narraciones cortas con el común denominador de que ocurren en el continente de Zothique, una tierra generada en la mente de CAS que practicamente da nombre a lo que ahora conocemos como Fantasía Oscura.

Da gusto saber que el género de fantasía no lo inventó Tolkien, veinte años antes de que el Señor de los anillos viera la luz, CAS ya había perfilado un universo fantástico, eso sí, Zothique es mucho más oscuro y tétrico que la Tierra Media.

Zothique no es un libro, son 16 relatos breves, y en su universo el lector encontrará un gran surtido de miedos, a saber:

Zombies:
"...y varios seres ambiguos, vestidos con harapos podridos, se acercaron a él andando de costado y reptando sobre el hendido pavimento. Al moverse se desprendieron algunos fragmentos de sus vestiduras y sobre ellos flotaba un horror innombrable de suciedad, mugre y enfermedad."

"Parecía como si su voluntad estuviese controlada de alguna forma por aquellos amos de los muertos vivientes."

Demonios:
"Ríndele homenaje, prométele tu alma y es seguro que el Demonio te recompensará a cambio."

Magia:
"Nos enfrentamos a una magia terrible y debemos conservar el mando sobre todas nuestras facultades. Aparta los ojos de la esmeralda."

"...y se acercó a la mesa de los nigromantes."

Criaturas infernales:
"La piel de la criatura era de un negro herrumbroso, sus garras eran como diminutas manos desprovistas de pelo, y las cuencas de sus ojos, de un amarillo flameante..."

Momias:
"...con sus malvados y tiránicos encantamientos, llamaron a las momias imperiales, incluso a las más viejas de la dinastía..."

Necrofilia:
"A las más hermosas, a las que la peste y los gusanos no habían estropeado demasiado, las tomaron como amantes y las obligaron a complacerles en su necrofilica lujuria."

Vampiros:
"... porque Lunalia es un vampiro que desea siempre a los jóvenes y a los fuertes..."

"Semejantes a vampiros y chacales, eran devoradores de carroña y también antropófagos, subsistiendo preferentemente de los cuerpos de los viajeros y bebiendo su sangre en lugar de agua o vino."

Dioses ancestrales:
"Se dice que la ira de Mordiggian, aunque pocas veces provocada, es más terrible que la ira de todas las demás deidades."

Duendes:
"Sin embargo se decía que duendes malignos, tan altos como gigantes y jorobados como los camellos..."

Alienígenas:
"Y sólo esto es cierto: que en algún punto todavía, en la tumba sellada, el monstruo alienígena permanece  en la muerte al lado del rey Ossaru."

Plagas:
"La Muerte Plateada era horrible y nadie conocía el secreto de su contagio o de su curación. Veloz como el viento del desierto, entró en Yoros procedente del devastado reino de Tasuun, adelantándose a los propios mensajeros que corrieron de noche para avisar de su proximidad."

Tortura:
"los torturadores trajeron a varias criaturas que tenían forma de serpientes, pero que estaban recubiertas de la cabeza a la cola con espinas negras, parecidas a las de los ciempiés. Estas criaturas se enroscaron fuertemente alrededor de los brazos y piernas de Fulbra y, aunque impulsado por el asco, luchó salvajemente contra ellas, no pudo soltárselas con las manos, y los cabellos que cubrían sus tensos anillos comenzaron a perforar sus extremidades como un millón de diminutas agujas, hasta que chilló a causa del dolor."

Y para no perdernos en Zothique podemos usar este mapa:

 

Una obra imperdible para cualquier lector del género de fantasía oscura y terror que se precie. Una pena que CAS no articulara una gran historia alrededor de Zothique, sin duda hubiera sido una novela épica, pero tampoco hubo tiempo para más, parece ser que la muerte de su amigo H.P Lovecraft en 1937 marcó el fin de esta gran saga, y el ocaso del escritor.

Nota: 8/10

Mandrágora (Hanns Heinz Ewers)

Es conocido que Adolf Hitler tenía pasión por el ocultismo y debilidad por las pseudociencias oscuras, sin embargo, quizá no conozca nuestro curioso lector de este blog, que uno de los escritores favoritos del Canciller fue H.H. Ewers, y uno de los libros que influenció más en las ideas del dictador fue precisamente "Mandrágora"... un libro inquietante que removió un cerebro que bien podría estar expuesto en el museo de los horrores.

Varios escritores simpatizaron con la nueva ola nazi, pero ninguno de ellos lograba cuajar en el ideal de Hitler, hasta que cierto día se topó con la obra de un tal Hanns Heinz Ewers, que estando viviendo en Estados Unidos ya había colaborado con la causa alemana en la primera guerra mundial, intentando evitar que los EEUU se aliaran con Gran Bretaña, y formando parte de una trama de pasaportes falsos para enviar alemanes desde USA a luchar en el ejército del Kaiser.

Cuando Adolf Hitler leyó Mandrágora parece ser que quedó impresionado por ese estilo directo tan alemán y cuadriculado de H.H. Ewers. Y al revés, cuando H.H. Ewers conoció a Hitler quedó convencido de que una Germania poderosa e imperial estaba a punto de renacer. A pesar de este macabro idilio, H.H. Ewers nunca se afilió al Partido Nazi.

Las coincidencias del binomio Hitler-Mandrágora no acaban aquí, y podrían dar lugar a un especial de Cuarto Milenio. E. Hanusen fue un adivino que asombró a Hitler y que se convertiría en una de las personas de su círculo de confianza. Dicho vidente, le transmitió la siguiente profecía:

“Si recogía una raíz de mandrágora en el cementerio de su pueblo natal, a media noche, el ultimo día de 1932, todos sus problemas se solucionarían y el 30 de enero de 1933 seria dueño de Alemania”, casualidad o no, el 30 de enero Hitler se convirtió en Canciller de Alemania. Simplemente escalofriante.

En 1934 la amistad y relación de H y H.H quedó en vía muerta cuando el escritor rechazó a través de su obra el antisemitismo nazi, y salió del armario mostrando sus tendencias homosexuales. El Furher encolerizado con él prohibió sus obras en Alemania, sus propiedades fueron confiscadas, y se le vetó la salida del país, que según el propio autor era lo que peor llevó de todo el "mobbing"  nazi al que se vio sometido, ya que siempre había sido un inquieto viajero.

Centrándonos en la novela, Mandrágora se adelanta cien años a su tiempo para mostrarnos una inquietante historia alrededor de la inseminación artificial y los problemas éticos que pueden derivarse de esta experimentación.

La historia se ambienta en una atmósfera aristocrática de la Alemania de principios del siglo XX, allí, entre fiestas de alta sociedad y vida distendida, un científico-médico y su avispado sobrino gestan un ambicioso proyecto para poner a prueba la leyenda de la mandrágora:

La base de la leyenda de Alraune (Mandrágora en alemán) data de la Edad Media teutona. La raíz de mandrágora, con forma humanoide, se creía que era producida por el semen de los ejecutados en la horca. Los alquimistas afirmaban que los hombres ahorcados eyaculaban (por los últimos espasmos y contracciones del cuerpo) y que la tierra absorbía sus fuerzas finales dando lugar a la raíz de la planta. Se decía que las brujas que hacían el amor a la raíz de mandrágora producían descendencia que no tenía sentimientos de amor real y no tenía alma.

En la práctica el científico quiere inseminar a una prostituta con la semilla de un ejecutado, y ver que sucede con el fruto de semejante experimento (esto lamentablemente nos trae a la memoria los macabros experimentos del Doctor de las S.S Josef Mengele)

Nueve meses después, el resultado nace, y la llaman Alraune (porque su madre se llamaba Alma Raune, no seáis mal pensados). La madre destrozada en el parto es la primera víctima de Alraune, y a partir de aquí comienza un frenesí de maldad, la chiquilla tiene el don de doblegar las mentes para que las personas queden a merced de sus caprichos, que no son precisamente muy nobles.

Alraune crea un embaucador vórtice de maldad-bienestar a su alrededor del que nadie puede escapar. El influjo de su hechizo es simplemente demasiado atrayente para las mentes maleables, y cual sistema solar, su estrella primaria tarde o temprano va vaporizando los planetas que orbitan a su alrededor, sin ningún remordimiento ni sentimiento de culpa.

"Eso, lo que digo... El que se acerca mucho a la señorita Ten Brinken se queda pegado como la mosca a la miel y se ahoga sin que le valga patalear."
(Cita de Mandrágora de Hanns Heinz Ewers)

¿ Se convirtió Hitler en la Alraune de los alemanes ?

Nota: 7,5/10

Dejad a los niños (John Saul)

Dejad a los niños publicada en 1977 es el primero de muchos best-sellers generados por John Saul, autor americano especializado en el género de terror. En el libro se mezcla sabiamente el psicothriller con la candidez e inocencia de los niños.

La novela ambientada en un pueblecito costero tan bello como peligroso (tiene un bosque inquietante y un acantilado que da al mar muy escarpado justo detrás de la casa familiar), comienza con un violento y espontáneo ataque de un padre a su hija. Sin saber cómo, el hombre sufre un arrebato de ira contra su hija y después de golpearla con furia la abandona en una cueva secreta, para acto seguido suicidarse en el mismo acantilado.

Cien años después los descendientes de la estirpe Conger sigue habitando la misma casa. Jack y Rose Conger tienen dos hijas, Elizabeth la mayor, una niña ejemplar, y Sarah la pequeña que a partir de un episodio sufrido en el bosque junto su padre sufre de esquizofrenia y deja de hablar.

En un pueblo donde habitualmente no sucede nada comienzan a desaparecer niños, primero es Kathy, una amiga de Elizabeth, luego un niño pequeño, más tarde un joven adolescente vecino de los Conger. El único nexo común de todas las desapariciones es que parece que se producen en cerca del bosque cercano a la casa familiar.

Todo apunta a la pequeña Sarah y su enfermedad mental, y las sospechas parecen confirmarse el día que ella aparece con el vestido embarrado, llena de sangre y llevando en su mano el brazo cortado del niño desparecido.

La niña es internada en un centro psiquiatrico, y las desapariciones cesan, parece que esta claro que fue ella quien cometió esas atrocidades, ¿ o quizá no ?... las apariencias a veces engañan.

La inocencia de los niños tiene algo de inquietante, y en la industria de la novela de terror ha sido fuente de inspiración para muchos escritores, siempre con resultados sorprendentes.

Nota: 7/10

Melmoth el errabundo (Charles Maturin)

Según la wikipedia, ésta monumental obra de Charles Maturin representa el fin de la época de la novela gótica. Afirmar ésto quizá es un poco precipitado, puede ser cierto para la literatura anglosajona, pero al gótico tardío español, francés y ruso aún le quedaba cuerda para rato.

En 1820 (hace casi 200 años) se publica Melmoth el errabundo, y obtiene una crítica dispar entre los lectores. Los calificativos de blasfema y obscena por algunos críticos, dan una idea del contexto temporal con el que Maturin tenía que lidiar: mentes obtusas, temor religioso a cascoporro, y todo ello aderezado con un puritanismo, que a ojos de la más beata persona de hoy en día sería considerado de una candidez y "flanderismo" extremos.

Pero claro, el Sr. Maturin topó con la iglesia, y es que un libro que destape todas las maquinaciones de la iglesia católica, las injusticias de la santa inquisición y las malas artes de los clérigos en sus conventos no pueden ser vistas nunca con buenos ojos por el sector más conservador y meapilas.

Aunque la novela fuera vilipendiada por algunos en su época, otros muchos la alabaron, y eso no impidió a H.P Lovecraft cien años más tarde derretirse en elogios hacia ella, y a mí otros cien años después considerarla como un pequeño Quijote de la novela gótica.

El estilo de Charles Maturin cuesta de asimilar para el lector actual, acostumbrado a un tono mucho más directo, sin embargo su lectura es fluida, y a pesar de que muchos puedan considerarla cargante y rebuscada se deja leer y se deja querer al final. Está claro que el autor era un erudito para su tiempo, eso lo deja patente en la cantidad de citas que va sembrando por la novela cual migas de sabiduría. Las citas de otros autores pueden llegar a cansar, más aún cuando mezcla reseñas griegas, latinas, anglosajonas, españolas y francesas, interrumpiendo al lector constantemente el hilo de la novela.

Nunca me había enfrentado a una narración de tipo "Matrioska" (esas muñequitas rusas que dentro de una hay otra más pequeña, y dentro de esa otra más, y otra más). De esta forma tan poco convencional es como Maturin plantea su relato, una trama nos lleva a una subtrama, que a su vez nos conduce a otra sub-sub-trama, así hasta cinco sub-sub-sub-sub-sub niveles nada menos. Es todo un reto para el lector no perderse en la encebollada narración del autor, que al principio notará que se aleja del argumento principal, para acabar volviendo de la misma forma en como se fue. De hecho, el autor es consciente de que a veces está abusando de la paciencia del lector, y así lo constata en algunos fragmentos de su obra:

"Reconozco mi error al relatar una historia que sin duda habréis pensado que tiene muy poco interés para vos. Permitidme repararlo contándoos otra muy breve, pues presumo que os va a interesar de manera muy especial."
(Cita de Melmoth el errabundo de Charles Maturin)

"me veo en la obligación de abusar aquí de la paciencia del lector para asegurarle que los sentimientos atribuidos al desconocido son diametralmente opuestos a los míos."
(Cita de Melmoth el errabundo de Charles Maturin)

Ahora que aún tengo fresco el recuerdo de la lectura voy a tratar de dar una pequeña pincelada a esta obra:

Un joven es reclamado urgentemente a casa de su tío que se encuentra a las puertas de la muerte. Sus ultimas palabras son una mezcla de testamento y tacañería. El tío era rico pero muy avaro, como así lo demuestra el hecho que no quería gastar ni en velas de su velatorio ni mucho menos en su propio ataúd.

"Nunca he molestado a un pastor, y todo lo que necesito es que me concedáis dos insignificantes favores, muy poca cosa para vos: que salvéis mi alma, y (susurrando) que me consigáis un ataúd de la parroquia..."
(Cita de Melmoth el errabundo de Charles Maturin)

 
El viejo tío lega al su joven sobrino un libro donde se narra la historia de un extraño ser llamado Melmoth el errabundo, al cual se le otorgan ciertos poderes especiales que no poseen los simples mortales:

"El maravilloso período de vida que, según se dice, le ha sido concedido, y la facilidad con que se desplaza de una región a otra..."
(Cita de Melmoth el errabundo de Charles Maturin)

 
Estando el joven enfrascado en esta lectura naufraga cerca de la casa un barco, y viendo que algunos supervivientes intentan ganar la costa nadando se lanza al mar a socorrerlos, con tan mala fortuna que es él el que acaba siendo rescatado por uno de los naufragos. En agradecimiento el joven aloja al Español (esa era su nacionalidad) en casa, y éste le narra a su vez su propia historia acaecida en España. Un relato sobrecogedor de como los poderes eclesiásticos manipulaban a su antojo a las familias cristianas so pena de ser acusados de atentar contra la iglesia de Dios.

Que Maturin no tiene simpatía por España queda bien patente en su narración, dónde critica la podredumbre la iglesia católica, las aberraciones de la Inquisición, el sistema educativo español, así como refleja la lentitud del sistema penal, y la inoperancia de algunas instituciones. Es su punto de vista, se puede compartir o no, y ya sabemos que en todas partes cuecen habas, pero no se puede negar que en algunos aspectos doscientos años después seguimos igual en este país.

Al grano, que se me está pegando el estilo Matrioska del autor, el Español cuenta que fue enclaustrado en contra de su voluntad, y forzosamente le hicieron tomar los votos, pero cuando quiere salir de ese mundillo monástico todo son pegas e impedimentos, el Superior le hace la vida imposible, y ahí es cuando recibe las apariciones de Melmoth el errabundo en su celda para tentarle con una vida mejor.

"Que la conclusión clara y probable no podía ser sino que yo era víctima del enemigo de la humanidad, a cuyo poder se consentía vagar incluso a través de los muros del Santo Oficio."
(Cita de Melmoth el errabundo de Charles Maturin)

 
Tras un incendio el Español consigue escapar de la Inquisición que lo tenía ya sentenciado, y va a parar a refugiarse en casa de un judío, al cual chantajea con chivarse de su calidad de hereje a la santa inquisición sino se le da cobijo y escondite. El español acaba conociendo a un viejo rabino judío que le narra la historia de una muchacha que por azares del destino se cría de forma salvaje en una isla desierta, sin más compañía que plantas y animales. Esta alma cándida también es tentada por Melmoth el errabundo de la cual acaba enamorándose.

La niña vuelve convertida en mujer, retorna a la civilización, y es acogida por su noble familia que la creía muerta. Melmoth sigue tentándola para que abandone todo y le siga a él hasta el final del mundo, ella está indecisa, y cuando por fin se decide se desencadenan unos acontecimientos no esperados que cambian el rumbo del destino.

No desvelaremos el desenlace final, ya que si el lector ha tenido a bien leer las más de mil páginas de la obra, bien se merece descubrir el mismo el final. Únicamente advertirle que se cargue de paciencia, y que disfrute de algunas perlas literarias que a buen seguro encontrara desperdigadas entre su imbricada telaraña de tramas. Es un libro para leer sin prisa (durante una Semana Santa por ejemplo).

¿ Y terror ?, pues tal y como lo conocemos hoy en día, terror no tiene la novela, sólo planea la negra sombra del diablo muy difuminado por el pincel del autor, es lo que H.P Lovecraft tendría a bien llamar "las fuentes más profundas del miedo cósmico".

Nota: 6,5/10

El buque del horror (Silver Kane)

No quería dejar pasar este mes de marzo sin rendir mi pequeño homenaje a Silver Kane. Francisco González Ledesma más conocido por Silver Kane nos ha dejado este mes, seguro que Silver Kane y Curtis Garland allá dónde estén andan tomando unas copas y hablando de sus innumerables anectotas vividas en la editorial Bruguera.

Decir que F.G.L fue un autor prolífico es quedarse corto, bajo el seudónimo de Silver Kane publicó más de mil novelas, efectivamente 1.000, has leído bien, una cifra absurdamente enorme para cualquier escritor.

Si bien muchos autores de la llamada época de la novela pulp española (ejemplares que se vendían en los kioscos en la época del régimen franquista, a módicos precios), eran buscavidas, rebotados de otros oficios de lo más diversos, F.G.L es una excepción, fue periodista, guionista y escritor de vocación y profesión, quizá por ello la crítica comenta que las novelas de Silver Kane estaban un puntito por encima en cuanto a nivel literario que el resto de escritores de la época.

Así no nos ha de extrañar que con sólo 21 años (en 1948) ganara con su obra Sombras Viejas el Premio Internacional de Novela, cuyo jurado estaba compuesto por varios escritores extranjeros de renombre, aunque la censura franquista prohibió su publicación, tildando a su autor de "rojo" y "pornógrafo".

Aunque la mayoría de los bolsilibros de Silver Kane eran del Oeste, tuvo algunas incursiones en la novela de terror (supongo que por necesidades de la editorial), por ejemplo El buque del horror que ahora podemos saborear.

El argumento de la novela promete bastante al principio, Mara una periodista americana recibe un soplo sobre un buque asiático que llega al puerto de Nueva York, se infiltra en el barco en plena noche y lo que descubre en las bodegas le deja helada:

"El buque transportaba !un cargamento de cadáveres!
 !No era más que un inmenso cementerio!"
(Cita de El buque del horror de Silver Kane)

 
Siguiendo el hilo de la trama, su investigación le conduce a un restaurante Indonesio, al parecer la carne que sirve ese local tiene un extraño gusto y aspecto:

"Nunca la habían contemplado así. Nunca la habían medido como se mide a una res. Nunca había pensado que sus curvas fueran simplemente eso: quilo de buena carne. Se imaginó a sí misma en los platos de los indonesios."
(Cita de El buque del horror de Silver Kane)

 
La trama se va complicando y Mara se ve envuelta en un plan gubernamental un tanto estrambótico. Probablemente el bueno de Silver Kane ya estuviera pensando en la siguiente novela que tenía que entregar, y por ello el final se ve algo resentido, pero quien da más por un duro.

En definitiva, un par de horas de lectura relajada, con toques de terror del lejano oeste, y que para los nostálgicos de la época nos hará recordar tiempos y automóviles mejores:

"Lo vio confusamente. Era un ! Ford Granada !"
(Cita de El buque del horror de Silver Kane)

                                              Silver Kane. D.E.P.

Nota: 5,5 / 10

Falsa memoria (Dean Koontz)

Dean Koontz, siempre presente en primera fila de las estanterías de cualquier librería que se precie (aeropuertos, mercadillos, bookstores, etc), autor de más de un centenar de obras, algunas de ellas auténticos betsellers, y otras flores de un día.

De él Stephen King comentó “sometimes … just awful”, y realmente Koontz puede llegar a ser pésimo en algunas ocasiones. 

¿ Es Falsa memoria una de esas ocasiones ?, pues lamentablemente bajo mi humilde juicio sí, Koontz regala al lector una novela de más 700 páginas que podría resolverse en la mitad de espacio, y es que a veces, Koontz divaga mucho y mete mucha trama intrascendente para la historia que quiere contar.

Falsa memoria narra la historia de varias personas que tienen algunas cosas en común: visitan al mismo psiquiatra, el Dr. Abriman, y tienen alguna extraña fobia que les amarga la existencia. Lo que  todos desconocen, es que es el propio Doctor el que ha inoculado las fobias en los pacientes, por medio de la hipnosis y el control mental, ha creado falsos recuerdos y manipula a sus personajes como si fueran marionetas.

A Susan le hace creer que tiene agorafobia:

"El agoráfobo suele utilizar su miedo como un refugio contra el mundo, como una forma de eludir los compromisos con otras personas o dar la espalda a experiencias personales especialmente traumáticas. El aislamiento le proporciona un consuelo perverso..."
(Cita de Falsa memoria de Dean Koontz)

A Martie le inculca la autofobia, o miedo a uno mismo.

"Tras la pintura multicolor y las elaboradas molduras, puede que su casa pareciera un hogar pacífico; en realidad, era un matadero bien equipado, un arsenal rebosante de armas. Una mente con tendencias asesinas podía convertir en armas blancas o contundentes infinidad de útiles aparentemente inofensivos"
(Cita de Falsa memoria de Dean Koontz)

El Doctor está convencido que está por encima del bien y del mal, y actúa como un Dios con su rebaño:

"La paranoia es el signo más claro de salud mental que nos queda en este milenio que acabamos de estrenar. En nuestro interior, el terror y el placer suelen ir de la mano. Como especie, tenemos los cables cruzados. El terror nos deleita, tanto cuando lo experimentamos como cuando los provocamos en otros."
(Cita de Falsa memoria de Dean Koontz)

La cosa no acaba bien, como no puede ser de otra manera, algo falla en la cadena de perfección del Doctor, y las cosas empiezan a escaparsele de las manos.

En definitiva, una obra algo insulsa, más que por el argumento en sí, por lo espeso de la narración. Creo recordar haber leído algo más de Koontz que sí me gustó bastante, pero esta novela en concreto está encuadrada más en el género del suspense que del terror.

Y es una pena, porque el tema de las fobias da para mucho más, y puede llegar a ser muy terrorífico.

Nota: 4/10

El Wendigo (Algernon Blackwood)

Si a un occidental se le habla de criaturas que viven en lugares inhóspitos del planeta, alejadas del contacto con la civilización, es muy probable que acudan a su memoria las figuras del Yeti o el Big Foot. Si les preguntas por el Wendigo lo más normal es que no sepan de que estamos hablando.

Y eso es así, porque el Wendigo es una leyenda o mito algonquino, una cultura muy poco conocida y nada divulgada por estas latitudes.

Los algonquinos son una etnia nativa de Canadá y Estados Unidos, y a la postre representan a los primeros pobladores de norteamérica. Tenían un hondo respeto por todas las cosas vivientes y vivían en armonía con la naturaleza, hasta tal punto que su religión era el animismo, o lo que lo mismo, creían que todo lo que forma parte de la naturaleza, animal, vegetal, montañas, ríos, etc poseía un espíritu propio que podía hacer el bien o el mal. A estos espíritus los llaman "Manitús".

El mito de la creación algonquina nos dice que la madre tierra tenía dos hijos Glooskap y Malsum, uno bueno y el otro malo, y como buen mito de la creación que se precie uno de ellos mató al otro, en este caso el bueno gana, como no podía ser otra forma, y Malsum se convierte en un espíritu de lobo malvado que atormenta a los seres humanos, pero que teme a la luz del día (¿ Esto no suena a vampirillo ?). Ojo, que los algonquinos conocían una droga cien veces más poderosa que el LSD.

Algernon Blackwood aprovecha la leyenda y la reinterpreta en su novela "El Wendigo", de manera que durante unos años vuelve a poner este mito de moda. Leyendo datos sobre el autor se constata que de joven trabajó de granjero en Canadá y de minero en Alaska, a buen seguro esos parajes fueron fuente de inspiración para esta novela. Además fue miembro de la orden de los Golden Dawn (ver entrada de Arthur Machen), lo cual era garantía de estar metido en el mundillo de lo oculto y misterioso.

La novela o relato más bien narra la historia de una expedición de caza en la zona canadiense de los cincuenta lagos. Durante las acampadas las historias de leyendas y mitos son narradas envolviendo el ambiente de un miedo ancestral. El guía que los acompaña comienza a tener un comportamiento extraño, y de repente desaparece, siguen sus huellas, pero otras huellas de mayor tamaño están impresas en la nieve junto a las suyas. El espacio entre huella y huella cada vez se va alargando hasta que llega un momento que el rastro desaparece.

"Hay lugares hay dentro que nadie ha visto jamás... Nadie sabe lo que se oculta ahí"

(Cita de El Wendigo de Algernon Blackwood)

Algernon utiliza la figura del Wendigo como palanca para dar a entender que los bosques profundos y la naturaleza más salvaje provoca en los hombres y, en su faceta más oscura, un mito para explicar la bestia en la que se puede convertir un ser humano cuando hace caso de dicha llamada.

"El hechizo de esta inmensa soledad es muy nocivo para la mente; es decir, siempre que ésta posea una elevada capacidad de imaginación"

(Cita de El Wendigo de Algernon Blackwood)

En definitiva, un canto a la fuerza de la naturaleza y su extraña atracción que puede alterar el comportamiento humano en circunstancias extremas o de aislamiento.

Nota: 6

La chica de al lado (Jack Ketchum)

Jack Ketchum es un autor controvertido, alabado por unos y criticado por otros, su literatura no deja indiferente al lector. Se le ha reprochado el uso de un estilo que roza la pornografía y la violencia, sin embargo bajo mi punto de vista Ketchum sólo intenta reflejar una de las muchas facetas oscuras del ser humano, aquella que encuentra placer en el sufrimiento ajeno.

Lo que demuestra mi aseveración es precisamente que "La chica de al lado" es una novela basada en hechos reales, la historia de Sylvia Likens ocurrida en Indiana en 1965, víctima de asesinato y violación. Fue torturada hasta la muerte por Gertrude Baniszewski y sus hijos, así como varios jóvenes y niños del vecindario, algunos de apenas 10 años de edad. Cuando se dio a conocer el caso de Sylvia Likens en Estados Unidos, el país entero quedó horrorizado.

En realidad la inspiración de Ketchum llegó al leer el libro Bloodletters and Bad Men: Lucky Luciano to Charles Manson; A Who's Who of Vile Men (and Women) del autor Jay Robert Nash (un auténtico especialista en el estudio de crímenes), quedó impactado por este crimen y cambió en su novela los nombres, lugares y acontecimientos, pero en esencia, el libro es una crónica de aquel suceso, contada en este caso desde el punto de vista de uno de los jóvenes involucrados en la trama.

Davy y su grupo de amigos transita por su adolescencia como mejor puede, intentando esquivar las bromas de los matones del grupo y cobijandose bajo la fuerza del mismo grupo de amigos, en definitiva, buscando el equilibrio con el que todo adolescente sueña conseguir, ser aceptado y respetado en el grupo.

De repente Meg, una niña algo mayor que Davy y su hermana pequeña Susan llegan a su barrio, tras un accidente de sus padres han quedado huérfanas y ahora viven en la casa de al lado con Ruth, un pariente suyo y sus hijos.

Parece que la amistad entre Meg y Davy puede llegar a cuajar, hasta que Ruth, una persona llena de complejos y paranoias comienza a hacer la vida imposible a las niñas, e involucra a los niños en una especie de juego de sumisión, al cual las inmaduras mentes adolescentes no están preparadas para afrontar.

"Y me pregunté, ¿ A quién odio ? ¿A quién y a que temo ?
 En el sótano, con Ruth, comencé a aprender que la furia, el odio, el miedo y la soledad no son sino un único botón que espera el toque de un único dedo para surgir radiantes en busca de la destrucción".
 (Cita de La chica de al lado de Jack Ketchum)

En definitiva, una historia que refleja lo ruin que puede llegar a ser el alma humana, y lo fácil que puede ser para un adulto manipular las mentes todavía inmaduras de los niños.

Nota: 8/10

Soy Leyenda (Richard Matheson)

Han sido varias adaptaciones de este libro las que se han llevado a la gran pantalla, quizá la más conocida por todos es "Soy Leyenda" del 2007 protagonizada por Will Smith, pero no es la única, The Omega Man (2007), El último hombre vivo (1971) o El último hombre sobre la tierra (1964) se inspiraron en la obra de Matheson escrita en 1954. Hay que decir que estas adaptaciones no se ciñen a la novela original, en algunos casos se desvían bastante.

Cuando leáis la novela veréis que se ambienta en la ciudad de Los Angeles de 1976, ¿ El pasado ?, no para Matheson, que escribió la novela en 1954 a un posible futuro a veinte años vista.

Robert Neville ha sobrevivido a una pandemia que ha devastado a todas las personas de la Tierra, los infectados se dividen en dos clases: los que contrajeron la bacteria, y los muertos que resucitaron gracias a la bacteria que se convirtieron en vampiros.

La vida de Neville consiste en protegerse de los ataques durante la noche, limpiar el porche de su casa de cadáveres por la mañana y abastecerse de comida y herramientas hasta la llegada del crepúsculo.

"Ya ni siquiera los miraba. Al principio había abierto una mirilla en la puerta para espiarlos. Pero un día las mujeres se dieron cuenta y le incitaban a salir de la casa con ademanes obscenos."

(Cita de Soy Leyenda de Richard Matheson)

Neville es un hombre curioso, y e intenta matar su soledad investigando sobre la causa de la infección, se pregunta porque reaccionan los vampiros a según que cosas: sol, ajo, cruces, espejos. Siempre intenta dar una base científica a sus investigaciones, pero hay momentos en que se le ocurren preguntas curiosas:

"¿ Cómo reaccionaría un vampiro mahometano ante la visión de una cruz ?"

(Cita de Soy Leyenda de Richard Matheson)

Investigando, llega a diversas conclusiones:

"Y se le había ocurrido una nueva idea: las bacterias podían ser la fuerza misma del vampiro"

(Cita de Soy Leyenda de Richard Matheson)

"He descubierto que no son una especie invencible. Muy al contrario. Son una especie extremadamente débil y vulnerable."

(Cita de Soy Leyenda de Richard Matheson)

Cuando más sólo se encuentra Neville aparece Ruth, una mujer aparentemente en la misma situación que él, la lleva a casa y cuida de ella, aunque le parece muy sospechosa y le propone extraerle algo de sangre para verificar si está infectada. ¿ Estará infectada ? ¿ Será un vampiro ? ¿ Acabará enamorándose de ella ? ¿ Todas las hipótesis son válidas ?... no desvelaremos el final.

En definitiva, la novela de Matheson es pionera en terror apocalíptico, expresa un pesimismo sobre la especie humana, y la capacidad de auto destrucción a la que podemos llegar si algún experimento bacteriológico se nos llega a escapar de las manos.

Nota: 7,5/10

Cuando el río suena (Joe R. Lansdale)

Hoy ponemos encima de la mesa de autopsias a la novela de Joe R. Lansdale (The Bottoms), traducida al castellano bajo el desafortunado nombre de "Cuando el río suena". Estamos ante una escritura muy sólida y creíble que le valió al autor para conseguir el premio Edgar Allan Poe a la mejor novela de misterio del año 2000.

Lansdale nos pone en situación y nos lleva a la América profunda de Texas en los años de la Gran Depresión (años treinta). El KKK campa a sus anchas, los derechos de los negros brillan por su ausencia y en medio de este panorama un niño de trece años junto a su hermana encuentra el cadáver mutilado de una mujer en la orilla de un río próximo a la granja dónde viven.

A partir de ese hecho comienza la trama de "Cuando el río suena" contada desde la visión de Harry, el chico que hizo el hallazgo. El alguacil del pueblo, padre de Harry, hombre honrado y honesto, se encarga de echar luz sobre el caso, pero lejos de recibir la ayuda de sus conciudadanos, éstos deciden tomar la justicia por su mano y cómo no podía ser de otra manera cargan las tintas contra la comunidad negra de la zona.

Por si fuera poco, existen leyendas y supersticiones antiguas que apuntan la autoría del crimen al Hombre-Cabra, un ser, que afirman vive camuflado en la espesura que rodea la vegetación del río, y se dedica a descuartizar mujeres.

Se ejecutan juicios sumarísimos, avalados sólo por la intuición, la ignorancia, y el racismo efervescente, sin embargo lejos de detener los crímenes, éstos continúan. Nos encontramos ante un asesino en serie, y cualquiera puede ser sospechoso.

Tengo que reconocer que Lansdale tiene una forma de contar los acontecimientos que envuelve al lector, que en todo momento tiene el sentimiento de estar leyendo una crónica de hechos reales. No esperéis una novela de terror estándar, una vez más, el terror cotidiano de la mediocridad y perversión humana pueden superar a nuestra imaginación.

Nota: 7,5/10

Vacas (Matthew Stokoe)

Asqueroso, repugnante, vomitivo... Así se podría definir el contenido de la novela "Vacas".

La obra de Matthew Stokoe no es apta para todos los estómagos, y he de reconocer que cerca de la mitad del libro estuve tentado de abandonar la lectura, autoimponiendome la convicción de que en realidad no estaba leyendo un libro de terror, sino otra cosa que no sabría muy bien donde encasillarla.

Quizás Gore o terror visceral sería más adecuado para catalogar esta obra, pero os puedo asegurar que el libro genera hasta en los lectores más fríos y pasivos un estado de ánimo de repulsión y malestar general.

Si en la mayoría de libros la trama te engancha y no puedes dejar de leer, en éste pasa algo muy extraño, la trama te engancha pero no puedes continuar leyendo, y vas aplazando la lectura a los momentos del día que te encuentras con el estómago bien vacío... para poder digerir todo ese torrente de palabras nauseabundas. Entre los aplazamientos, y la vergüenza de tener que abrir el kindle en lugares públicos con gente mirando por encima del hombro (mis trayectos en tren son momentos de lectura), y el contenido de "Vacas" desparramándose entre las miradas furtivas, ha sido suficiente motivo para que la novela durara más de lo previsto.

Pero bien está lo que bien acaba, y conquistado el ecuador de la novela, la segunda parte se hace un poco más llevadera. Vamos, que si eres capaz de llegar a la mitad de libro, podrás terminarlo.

¿ Exagero ?, hombre, será que no estoy muy acostumbrado a la literatura Gore, pero el argumento de SAW comparado con Vacas es como una versión light del cuento de Bambi.

Steven, es un joven de veinticinco años que vive con su acaparadora y desequilibrada madre, a la que él apoda "Mala Bestia" y le hace llevar una vida amargante y humillante. También con "Perro" una mascota tullida que no puede caminar, y Lucy, una vecina obsesionada por las colonoscopias y las autopsias de seres vivos, que intenta demostrar que dentro de ellos existe un bulto negro de veneno o maldad.

Con este panorama en ciernes, Steven consigue trabajo en un matadero de Vacas, allí conoce a otros operarios de la cadena de sacrificios vacunos, a cuál más salido y desviado de la realidad. Una realidad que obsesiona continuamente a Steven, y hace que ponga todo su empeño para salir de la miserable vida en la que se encuentra con el objetivo de conseguir esa idílica vida que le muestra la televisión y la normalidad cotidiana.

Para conseguir esa preciada normalidad, Steven se verá obligado a realizar actos malos, muy malos, incluso tendrá que llegar a pactos con las vacas.

En esta reseña me voy a ahorrar el poner citas de partes del libro, no me apetece mancillar mi blog con esa mierda (y no estoy hablando metafóricamente).

Matthew Stokoe a buen seguro tiene claro en su cabeza que es lo que representa cada uno de los personajes de su novela, la madre de Steven, Lucy, Perro, El toro Guernesey, las vacas, el operario Cripps. Yo desde luego no me voy a parar más tiempo a buscar posibles interpretaciones, que seguro que las hay a montones, bastante tengo con los recuerdos escatológicos que se me han quedado grabados a fuego en mi mente.

De hecho después de la lectura me entraron ganas de pasarle un trapito al kindle para limpiarlo y quitar ese tufo que desprende la novela, luego te percatas que todo está dentro de ti, lo cual no se si es mejor o peor.

Consejo: No leer después de las comidas.

Nota: 6,5/10

Otra vuelta de tuerca (Henry James)

Después de la meganovela de McCammon (ver entrada del blog anterior) me apetecía algo rapidito y fácilmente digerible, así que giremos la ruleta y salió... "Otra vuelta de tuerca" escrita por Henry James en 1898.

Cuando una novela tiene más de 20 adaptaciones al cine y la televisión, casi de forma constante desde 1957 hasta nuestros días, debe ser por alguna razón, sin duda influyó sobre Alejandro Amenabar cuando dirigió la película "Los Otros".

Henry James juega con las palabras para construir una atmósfera enrarecida, dónde no se sabe si lo cierto es falso, lo falso es cierto, o bien todo lo contrario, y deja abierta la puerta para que el lector interprete aquello que considere verdad.

El relato nos cuenta la historia de una institutriz encargada de supervisar a un niño y una niña de un acaudalado Señor. La acción discurre en una gran mansión y la niñera comienza a ver a personas que ya fallecieron. Estas apariciones son compartidas también por los niños, que por alguna razón no quieren confirmar a la niñera aquello que están viendo.

"- No está allí !, tesoro, no hay nadie allí !, y tú no has visto nunca nada, corazón...!
¿ Cómo iba a poder estar allí la pobre señorita Jessel, cuando todos sabemos muy bien que esta muerta y enterrada ?
(Cita de Otra vuelta de tuerca de Henry James)

Los presentimientos y la inquietud se palpan en el ambiente:

"Me dijo poco a poco, aunque la mayor parte de las veces bajo presión, muchas cosas; pero había algo que no acababa de ajustar y que a veces me rozaba las sienes como si fuera el aletazo de un murciélago"
(Cita de Otra vuelta de tuerca de Henry James)

La novela puede tener varias lecturas, ¿ Las apariciones son reales ? ¿ Son fruto de la mente de la institutriz ? ¿ Los niños son los que parecen ? 

En fin, en el libro no vais a encontrar la solución a estos enigmas, que cada cual le de las vueltas de tuerca que considere necesarias.

Nota: 6,5/10

El canto del cisne (Robert McCammon)

En 1987 se produce un hecho poco frecuente en la entrega de los premios Bram Stoker, (que como buen lector de novelas de terror sabrá, o debería saber, se trata del galardón que se otorga a la novela considerada como la mejor del género de terror de cada año). Ese año, hubo dos ganadores, es decir, un empate entre las novelas Misery (Stephen King) y El canto del cisne (Robert McCammon).

Sólo este dato, por sí sólo, es garantía de que estamos ante un novelón con mayúsculas, y si yo hubiera formado parte del jurado de los Bram Stoker Awards del 1987, mi voto hubiera sido para la novela de McCammon, y eso que tengo debilidad por el estilo de King, pero es que el Canto del cisne es pura canelita fina.

El porqué no se ha producido una película, o mejor aún una serie de televisión con el guión de éste libro es algo que se me escapa, quizá no ha llegado a las manos adecuadas, pero bajo mi punto de vista de espectador tendría un enorme potencial. Ahí lo dejo caer.

Con esta novela nos adentramos en el terror apocalíptico (¿ y eso que es ?). Bajo mi punto de vista, toda novela que mezcla género de terror y sobrenatural en un ambiente histórico apocalíptico (en este caso se trata de la tercera guerra mundial y la destrucción del planeta con cabezas nucleares lanzadas por las grandes superpotencias), podría considerarse como terror apocalíptico, de todas maneras, no soy muy dado a encasillar novelas dentro de subgéneros.

El canto del cisne arranca con la destrucción masiva de la Tierra mediante misiles nucleares, a partir de ahí discurren tres tramas paralelas de supervivientes de la masacre: Swan, una niña de diez años y Josh, un gigante luchador de pressing-catch se ven atrapados bajo los escombros en un sótano de una gasolinera. La hermana Creep, una indigente, consigue sobrevivir gracias a encontrarse en un túnel del metro de la ciudad. El joven Roland consigue salvar la vida al Coronel Macklin en uno de los bunkers que se derrumba al ser alcanzado por misiles atómicos.

Tres historias paralelas, que poco a poco irán revelando la  verdadera condición de los protagonistas, y en medio de ellas, un extraño ser, capaz de adoptar cualquier forma imaginable, que busca algo, un objeto codiciado que posee la hermana Creep, pero que ni ella misma es consciente de su valor.

El verdadero terror no son los misiles nucleares, sino el sufrimiento por la supervivencia de los pocos que consiguen superar el impacto inicial. Aún así, siendo pocos, la convivencia no va a ser nada fácil.

"Podemos reconstruir las cosas, pero mucho mejor de como eran. Podemos tener ley y orden, e imponer las leyes...
- ¿ Qué leyes ? ¿ Las tuyas ? ¿ Las del muchacho ? ¿ Quién va a hacer esas leyes ?
- El hombre que tenga la mayor cantidad de armas- contestó Roland."
(cita de El canto del cisne de Robert McCammon)

McCammon consigue poner delante del lector más de 1.000 páginas sin que en ningún momento la acción decaiga, por su extensión, es imposible leer la novela de una sola sentada, pero no por falta de ganas, sino porque sus 22 horas de lectura ininterrumpida serían imposibles (yo a mi ritmo tardé ese tiempo espaciado durante una semana).

Ninguna de las tramas paralelas desmerece a las otras, todas consiguen interesar al lector por igual, y poco a poco van convergiendo hacia una única trama final, dónde la intensidad de la novela se mantiene hasta el sorprendente final.

Si estuviéramos en un blog de novela en general, sin duda la calificación sería la máxima, pero teniendo en cuenta que estamos en un blog de novela de terror, no puedo menos que quitarle un punto, ya que precisamente el aspecto sobrenatural de la novela queda eclipsado por la trepidante trama apocalíptica en la cuál se desarrolla.

Nota: 9/10